Где-то вдали есть планеты другие,
Там нет причин от бессилия ныть.
В сталь бы одеть наши души нагие,
Но невозможно себя заменить.
Мы появляемся и исчезаем,
Снова рождаемся, чтобы уйти,
Пробуем жизнь, ее сути не зная –
Так и торчим на Земле взаперти.
В нашей среде каждый третий – философ,
Каждый второй – или пьянь, или псих.
Мы задаем слишком много вопросов,
Вместо того, чтоб ответить на них.
Где ЧЕЛОВЕК в этой слизистой массе,
Среднее что-то из низменных чувств.
Держим любовь где-то в пыльном запасе,
Зло называя одним из искусств.
Встать в полный рост бы, но нас же так много.
Страшно до чертиков умным прослыть.
Легче, конечно, создать себе бога
И на него все проблемы свалить.
20.03.2023г. п. №6
