Я не знаю, когда, может, лет через двадцать,
Может, прямо сейчас или завтра с утра,
Я схвачусь вдруг за грудь и начну задыхаться,
И ко мне не придут на поклон доктора.
Но жалеть не могу, я себе не Создатель,
И не мне горевать о чужих косяках.
Лишь бы в спину потом не бросали “предатель”.
Остальное стерплю, но не буду в бегах.
Сзади давят уже и в затылок мне дышат.
Мол, давай, брат, вперед, перечеркивай стих!
На могильной плите ничего не напишут.
Был такой, ну и что, миллионы таких…
30.10.2019г.
