С обложки старого журнала,
Храня в себе ушедший мир,
Все так же деланно-устало
Глядит развенчанный кумир.
И неподдельное презренье
В его чуть выцветших глазах
К сверхделовому поколенью
В цепях, крестах и образах.
На пожелтевшем старом фото
Взгляд победителя опять:
– Что, довыпендривались?
То-то!
Освободились, …вашу мать!
Дались вам правда и свобода.
И, ведь, действительно,
Теперь
Вы все свободны от заводов,
Зато в тюрьму открыта дверь.
Связь между братьями разрушив,
На нас свалили вы вину.
Заметьте – мы продали душу,
А вы, вдобавок, и Страну.
2000г.
