Наше тело – купель Искусства,
В них хранятся, что б не укисли,
Наши Души, в которых Чувства
Постепенно рождают Мысли.
Эти Мысли, как дым табачный –
То колечком, то коромыслом,
То красивы, то неудачны,
Очень умные и без смысла.
Вслед за Мыслями Разговоры
Появляются и блуждая,
Меж собою вступают в споры,
Часто Истину порождая.
Если Истину опорочат,
Она тут же уходит в Слухи
И тогда Их, обычно ночью,
Чье-то чуткое ловит ухо.
И пройдя сквозь ловушки-уши,
И извилин путь бесконечный,
Слухи речкой впадают в Души,
Те, что Чувства рождают вечно…
1997г.
