Кто-то пишет о цветах,
Кто-то о Париже…
Я пишу об алкашах,
Мне, ведь, это ближе.
Может понял, кто, не так?
Поясню тупому –
Я имел ввиду кабак
У родного дома.
Что б поэму написать
О вреде спиртного,
Нужно душу пьяниц знать,
Ведь душа основа.
Вот, к примеру, я сижу
И любуюсь видом.
Что-то шепчет: напишу,
То-то, уже выдам.
Видно все через окно,
Так сказать, в натуре.
Повышаю заодно
И свою “культуру”.
За окошком пиво пьют
И плюют на “темы”.
Невеселый это труд –
Сочинять поэмы.
Мужичек в кабак идет,
Думая, как ловко
Он сейчас переведет
Деньги на “Зубровку”.
Торопливо, вслед за ним,
Проскользнули трое,
Видно хочется и им
Жизнь на час устроить.
Я все жду, мне есть пора,
Вечер наступает.
Ладно, может быть с утра
Что-нибудь “склепаю”.
Может тоже на “сто грамм”
И по боку чувства?
Нет, боюсь, что стану сам
“Жертвою искусства”.
Пушкин так же: посетил
Чей-то день рожденья,
Треснул стопку, закусил –
“Чудное мгновенье…”
Так и пишем, кто о чем,
Раздуваем слухи.
Если нет их, наплетем,
Почесав за ухом.
Если б садик рядом был,
То, клянусь вареньем,
Я бы детям посвятил
Все стихотворенья.
Но поскольку здесь на шаг
От меня пивная,
Я пишу об алкашах,
Я их лучше знаю.
______________
