Безнадежно устав от амбиций своих,
Перед смертью, в больничной палате,
Я в бреду нацарапаю бешеный стих,
От которого вздрогнет читатель.
Нет, не вздрогнет.
Строкой ему вынесет мозг.
Закричит он, а может, заплачет,
А потом будет корчиться, словно от розг,
И замрет, и свернется в калачик.
Пронесется вся жизнь в один миг перед ним,
Нашу сущность, как нерв обнажая.
И от каждой слезинки он станет раним,
И поймет, что она не чужая.
Кто-то скажет: – Так может желать только псих –
Ничего не придумать тупее!…
Я в бреду нацарапаю бешеный стих,
Ну, а сам прочитать не успею…
17.06.2016г. Минск, палата №6
