Может кто-нибудь где-то услышит,
Может кто-то об этом прочтет:
Он же воздухом нашим не дышит,
Он о жизни разваленной пишет,
Ну, а сам точно также живет.
Нет, не тот он, не тот он, не тот!
Я, конечно, грехи не скрываю,
Я, наверное, много грешу.
Нет, не ангел я, я это знаю
И как все я, увы, выпиваю,
Но об этом, ведь, я и пишу –
О себе, продающем душу.
А кому еще? Кто еще может?
Кто решится на ночи без сна,
Если страх и мурашки по коже,
Взять “кирпич” и себе же по роже,
Что б в лицо превратилась она.
Такова моей правде цена.
Наша жизнь, как тельняшка.
На деле
Черно-белая жизнь – не краса:
Если вы с полосы не взлетели,
Как ни прыгали, как ни потели,
Значит это не та полоса
И с нее не взлететь в небеса.
Для меня лишь в одном утешенье –
Хоть кого-то, но все же спасу –
Я давно принял это решенье.
Если нет, значит, нет мне прощенья,
Я другого не перенесу,
Вновь на черную став полосу…
2001г.
