(Ну, полная ирония)
Я поэт – это звание гордо
Пронеслось воробьем сквозь века,
Но я слышал, что некая морда
На поэтов глядит свысока.
Он и так, он и сяк презирает
Всех поэтов, нашедших приют
В тихом мире пиитского рая,
Где они себе вечность куют.
Но кого-то они раздражают,
А кого, я уже намекнул.
Многих он, всех достоинств лишая,
Головою в помои макнул.
И честит, как базарная баба,
Будто он поэтический бог,
Всех подряд.
Я его никогда бы
Не пустил к себе в рай на порог.
Чушь в глаза беспросветную гонит,
Будто все мы бездарности и
Что скорее он в луже утонет,
Чем куда-то пробьются стихи.
Мол, за стенами райского сада
Кто-то вечность когда-то убил…
Но я знаю, что вечное рядом –
Написал, положил и забыл.
Ничего нет стабильнее веры
В то, что кто-то твой томик возьмет
И прочтет, восхищаясь без меры,
Но скорее всего не найдет.
Ты не бойся, поэт неизвестный,
За ведущие в вечность следы.
Если книга и неинтересна,
То печалиться нету нужды.
Чем подальше закинь свою ручку
Или, что там, перо или мышь,
И тогда в твоих мыслях-текучках
Восстановится вечная тишь.
Встань пораньше, возьми свои книги,
Выйди в поле, костер разожги…
Мир тебе и покой, а им фиги.
Пусть подавятся наши враги!
Сделай так, мой исписанный нытик,
И тогда, гарантирую я,
Это морда, по имени Критик,
Никогда не зацепит тебя.
Я в Ваганьково прибыл с “зарядом”,
Коньячку, вот, сейчас заряжу.
Не сидел я с Есениным рядом,
Хоть на кладбище с ним полежу.
11.06.2023г.
