Что-то руки чешутся
И душа болит.
Не пора ли вешаться,
То-то будет вид.
Может подождать еще?
Может потерпеть?
Мест полно на кладбище,
Есть, кому отпеть.
Зуд в руках по-черному,
Не разжать кулак.
Что за мысли вздорные,
То не мысли – шлак.
Нет, не получается
Смерть поторопить.
Лучше год помаяться
Да ружье купить
Домик, типа “на уши”,
Девки – первый сорт,
Дорогие камушки,
“Дэвидсон” – эскорт…
Мужички- “подарочки”,
Морда – табурет.
Застрелил бы парочку.
Жаль, лицензий нет.
Что-то руки чешутся
И душа болит,
Но не время вешаться –
Совесть не велит.
Это мне-то, что ли – в ад,
Закусив губу?
Не видать застолья вам
На моем гробу!
2001г.
Очередное стихотворение, как отголосок прошлого. Писалось уже по следам прошедших лет перестройки и рождения новых государств. Тот относительно небольшой отрезок времени стал как бы фильтром, отделившим от общества всю социальную грязь и вынесшего ее на поверхность. Воры и бандиты, “новые” русские – будущие олигархи с вооруженной до зубов охраной, девушки, решившие уйти от нищеты, стоя на панели…
Ни с чем не сравнить обиду и злость, точнее, глухую злобу, когда видишь проезжающий мимо Мерседес с “хозяевами жизни” и проститутками. Спереди и сзади четыре мотоциклиста. Из окон ревет музыка, а ты сжимаешь в бессилии кулаки и подсчитываешь в уме копейки на еду…
Хорошо, что прошло то время. Одних пересажали, другие стали более осторожны. Было “время собирать камни”. Кое-что собрали. Остальное снова ушло под землю, чтобы вылезть потом в новом обличье.
24.07.2020г.
