Я писал, что, мол, не буду говорить я,
Говорил, что будто б не о чем писать.
Не сдержал я слов своих, уж извините,
Не стерпел и я не буду отрицать,
Что
тоска мою переполняет душу,
в сердце боль стоит такая, хоть топись,
и кричит мне моя совесть громко в уши
через гомон заводской: – Остановись!
Что
не зря я был “солдатом из стройбата”,
где, хоть тайно, но работал головой;
на работу выхожу я “за зарплату”,
как “За Сталина” отец на смертный бой.
Что,
поддавшись на различные призывы,
двадцать лет я промотал, прожег, пропил,
двадцать лет я промечтал пожить красиво –
прозевал я эту жизнь, проторопил.
Что,
когда мою Отчизну “порешили”,
вдруг очнулся я под общий шум и гам:
это молодость мою разворошили,
это юность растащили по кускам…
10.1998г.
