(Застольная для Арк. Кривошеина)
Ты проснешься на рассвете…
Друзья, я вам спою сейчас о странном феномене,
Хотя в нем и не значатся ни космос, ни война:
Двадцатый век, вперед спеша, застрял в одной проблеме –
Проблеме расселения “зеленого змия”.
Была однажды нация, которая не пила,
Но дело тут совсем не в том, что бросила она.
Отсталая та нация не ведала “чернила”,
А также технологии по выгону вина.
Такое безобразие все страны возмутило –
Не пьют? Да это надо же! Отстали! Как же так.
Отправить им посланников Европа порешила,
Что б начисто исправили такой печальный факт.
И вот приплыли дяденьки одной смешной порою,
И напоили нацию сей огненной водой.
А дальше, как и водится – похмелье с перепою…
Вот так они и начали – с больною головой.
Теперь в наш век космический пьют водку во всем мире.
На карте алкоголиков нет белого пятна:
В Исландии, в Зеландии и где-то на Таймыре,
Хотя везде по-разному, но цель у всех одна.
Французы пьют и русские, и негры, и татары,
Народ высокоразвитый и просто дикари,
Милиция, юстиция, вожди и генералы,
Епископы, сенаторы и прочие “тузы”.
Но после революции в России захотели
Собрать всех алкоголиков и перевоспитать.
Лет шестьдесят прошло – ряды не поредели,
А пьянство лучше прежнего лишь стало процветать.
Мужик неделю крепится, но (что за наважденье?)
Все ближе злая пятница, а там и выходной.
И он уж так нарежется, что будет загляденье.
Какое ж тут сознание, хотя б дойти домой.
Об этом можно было бы пол года распинаться,
Но, как сказали древние, вся истина в вине.
Пока стране в нем выгода, нам нечего бояться.
Давайте ж опохмелимся, налейте-ка и мне!
27.12.1981г.
