Хранятся мои мысли в злой памяти моей.
Они во мне, а точно где, не знаю.
Одну извлек на свет, а ей уж сорок дней,
Как умерла… прости меня, родная.
Пишу записки вновь, чтоб не забыть с утра,
А память, словно дом многоэтажный,
Ведь я забыл, о чем забыл сказать вчера
Или сегодня… но уже не важно.
Еще одну извлек, смотрю, опять не та.
Смеюсь над ней – привык уже немножко.
Я в туалет вхожу, а там стоит плита,
А на плите кастрюля без картошки.
Пошел бы спать, но кем-то закрыта дверь в подвал
На все четыре с лишним оборота
Или на два… ну, хоть бы кто хозяина позвал.
Ах, это я… и вновь смеюсь чего-то.
Ко мне мужик приходит и говорит, что друг.
Готовит чай и гонит чушь про лето.
Киваю в такт словам и вспоминаю вдруг,
Что это я у зеркала с газетой.
Пора взрослеть, решил, пойду, найду, влюблюсь.
Мне это плюнуть раз, определенно.
Не знаю, как зовут, но все равно добьюсь,
Не зря же я без памяти влюбленный…
16.08.2021г.
Фото: https://forum.pushkino.org/
