(Валерию Скакуну)
Вслух нельзя говорить,
Да и думать нельзя.
Умереть – не схитрить…
Почему же не я…
Почему не другой
Поклонился судьбе?
Он для всех дорогой,
Ну, а я так себе.
Погасил сгоряча
Свой концертный кураж.
Не дождался врача
И оставил багаж.
А багаж-то какой…
Никому не поднять.
В нем и слезы рекой,
И душа – не объять.
Было сердце в дыму
Не для игр и утех.
Полагалось ему,
Но делилось на всех.
Он дарил не скорбя,
Не страдая ничуть.
Всем оставил себя,
А себе – лишь, вздохнуть…
30.03.2016г.
Он любил рассказывать о своих планах на будущее. Планы были “наполеоновские”. Позади уже было пять авторских сборников рассказов и стихов и, наверное, столько же было у него в голове и в черновиках. Он писал все свободное время. Писал на русском и белорусском языках. Творческий кризис – это не про него. Играл на гитаре, пел свои песни. Естественно, и говорил свободно на обоих языках. Иногда, волнуясь переходил с русского на белорусский и рассказывал, рассказывал…
– Вось, гэты цыкл скончу… Стихи пока не пишу. Проза – главное сейчас. Наверно, в этом году или в наступным…
Это не смущало его друзей. Его любили не только за творчество. Человеком он был душевным, чувствовал чужую боль, как свою. Впрочем, не был бы он поэтом…
– Валера, что ты делаешь? Зачем так много куришь?! (Он курил по две сигареты за один раз, подряд.)
– Ай, Женя, сам знаю, что нельзя. Не могу остановиться…
Он остановился. По дороге с работы, в троллейбусе. Сердце остановилось. Никто и не заметил сразу. Ну, уснул человек. Устал, видно…
Немного не дожил до 55-ти…
19.07.2021г.
