Я из термометра вытряхиваю душу,
Потом подмышку ставлю, чтоб согреть,
Потом врача зову, чтоб он меня послушал
О том, что мне осталось – умереть.
Не хочет верить врач, а мне того и надо,
Я даже и чихать стал веселей,
Я ей пальто спешу подать и она рада,
И говорит – смотри, мол, не болей.
А через день она,
Увидев, вдруг, случайно
Разгар моих непышных похорон,
Всплеснет руками и подумает печально:
– Ах, до чего ж упрям, однако, он…
2000г.
